Сон не шел. Мысли кружились в голове, словно ворох желтых листьев осенью. Неспокойно.
В комнате не жарко, но вся кожа горячая, Помню, тебе так нравилось прижимать меня к себе и обжигать свои ладони и губы в нежности прикосновений хоть на мне уже ни лоскутка и вентялитор раздувает одеяло, шторы, волосы, листки на столе.
Я села на край кровати, подтянув ноги. Захотелось курить. Захотелось затянуться и, выпуская дым, перебирать пальцами по черному и белому, освобождая песню, что стройно разливалась из самого сердца.
Но инструмента рядом не было и сигарет тоже.
Попыталась напеть и, хотя бы представить, как это можно было бы сыграть. Не то.
Откинулась назад на подушку. Чуть пахнуло жженым пером и глаженным бельем - я горела пламенем творчества, тем более сладостным, что создать и дать ему выход во что-либо, я не могла.

"Зноем изнуряющим томим, в два раза влажнее страсти пыл.
Только кто из нас мечту свою, так и не дождавшись, упустил...
... Непокой"